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又是一年三月。城南那处宅子，正月里发还了。门上的封条撕下来，门框上留着一圈浆糊的印子，黑了，像一道旧伤结了痂。
她站在门口，没进去。
"进去看看。"他说。
"我看过了。"她说，"梦里看过很多回。"
"梦里有没有这棵树。"
院墙里探出半枝杏花，白的，开得满满一枝，压得枝子往下垂。
她看了很久。
"有。"她说，"可梦里它没这么高。"
——七年前她走的时候，这棵树才到屋檐。现在高过屋脊了。
她抬手去够那枝花，抬到一半，停住。左肩抬不到肩，再往上，肩胛里就扯开一道火。
他把那枝花压低，压到她面前。
"这样。"
她低头闻了闻。杏花本来就没有味道。她还是闻了很久。
"进去吧。"
二、箱子
箱子是今日从库里领出来的，抬过街时正是上午，市上人最多。箱子旧了，红漆掉了大半。每一口上还贴着七年前的封条，写着"苏氏·第几号"，字横平竖直，一笔不苟。
有人站住看。
"这是谁家的。"
"苏大夫家的。"卖豆腐的老汉说，"城南那个苏大夫。"
"哪个苏大夫。"
"丹青手。"老汉说，"看病不收钱的那个。"
——这家人两代都不收钱，所以两代都穷。
箱子一共二十七口，一口一口往里搬。她站在门边数，数到第十九口停了一下。
"怎么了。"
"这口是我娘的。"她说，"镜箱。"
箱子进了院子，摆在杏花树底下。红漆的、黑漆的、樟木的，摆了一地，掉了漆的地方亮得发白。
"当年你的嫁妆过街，"老书吏轻声说，"四十八抬。我数的。"
"如今回来二十七口。"
"回来就好。"老书吏说，"红妆出门，是嫁。红妆回家，是……"
他找不到词。
"是回家。"她说。
她蹲下去，揭了第十九口箱子上的封条。封条脆了，一揭就断。箱里是一只镜箱，铜镜锈了一半，底下压着一只小瓷盒，盖子上没有字。
她打开。
红的。
一盒印泥，七年了，没干。颜色亮得像刚滴上去的血。
她盖上盖子，握在手里，握了很久。
三、一席
中午在杏花树下摆了一张桌。
老书吏、春杏、卖豆腐的老汉、隔壁两家邻居。菜是春杏做的，四个热的，两个冷的。
树根那边另摆两只碗，没有人坐。
"这是……"老汉问。
"我爹。"她说，"还有一位。"
"哪位。"
"画上的另一位。"
老书吏端起酒，先朝那两只碗举了一下。
"苏大夫。"他说，"宅子还了。画也快画完了。"
他喝了一杯，坐下，忽然笑了一声："大人，我跟您七年，头一回跟您一张桌子吃饭。"
"以前没请你。"
"以前您不吃饭。"老书吏说，"您那会儿一天两顿，一顿半碗。"
他给老书吏斟满。
"今天吃。"
春杏坐在旁边，一直低着头。吃到一半，忽然放下筷子。
"姑娘。"
"嗯。"
"我秋天要过门了。"
她停了一下，把碗放下。
"哪家的。"
"隔壁街，开油盐铺的。"春杏脸红得像要烧起来，"他、他人老实。不识字。"
"不识字好。"她说，"识字的心思多。"
春杏笑出来，眼睛又红了。
"姑娘，我……我从哪儿出门。"
"从这儿。"她说，"从苏家出门。"
春杏"哇"地一声哭出来，把一桌人都哭慌了。
"别把眼泪掉桌上。"她说，"菜咸。"
四、起骨
下午，日头斜了，光从西墙头上过来，落在长案上。
那张长案还在。案上一层灰，灰上有鸟爪印。他们一人抹了半张案面，抹到中间，两只手碰到。
画铺开。两半并着，断口对着断口。
"从哪儿起。"他问。
"从树。"她说，"树是你父亲的骨。"
他蘸墨。
——他这一辈子落过很多笔。判人的笔，批人的笔，勾人名字的笔。今天这一笔，是画人的。
他先接断枝。断口只有一丝错位，笔尖一顿，往上一挑，枝子就活了。然后是石头，是草，是树下那片被踩平的地。
她调色。赭石、花青、藤黄，一样一样化开。
"你的手。"他说。
"我的手怎么了。"
"在抖。"
她看了看自己的右手。抖得很轻，像风吹着的一根线。
"伤了肩，手就虚。"她说，"画细的，撑不住。"
他放下笔，走到她身后，一手托肘，一手压腕。
"这样。"
"你这样，我怎么画。"
"你画。我不动。"
——他真的没有动。她画了三笔，那只手稳得像一块石头。她忽然想起破庙里，他按着她肩上的伤口，也是这么稳，稳得让她疼。
五、脸
日头又下去一点，光横着过来。
画上只剩两张脸。
两个人同时停了笔。
一滴墨悬在他笔尖上，落不下来。
"这两张脸，画谁。"她问。这话她三个多月前问过。
"不知道。"他说。
"你不知道，还是不敢说。"
"不敢。"他说，"我怕画错了。"
"画不错。"她把笔搁下，"人得在花底下，画自己。"
院里有两张旧凳，一高一低。她把高的搬到树下，坐下。
"你坐这儿。"
"你呢。"
"我坐对面。"她说，"你看着我。我看着你。"
——就这么坐着。中间隔着一张画案，画上两个人没有脸。
杏花落在她肩上，落在他膝上，谁也不去拂。
他先动笔。
他画她的眼睛。画到睫毛，停住。
"你眨眼了。"
"我没有。"
"你眨了。"他说，"我刚画好，你就眨。"
"那你等我眨完再画。"
"人一直眨眼。"
"那你画不眨的那一下。"
他笑了。这半年里第二次。
他重画。画她的眉，画她的鼻梁，画到嘴角，笔尖悬着，落下，往上提了一点。
"你在笑什么。"她问。
"我没笑。"
"画上的人在笑。"
"那是她自己在笑。"他说，"我按不住。"
轮到她。她蘸色，先画他的额头。额头宽，中间一道竖纹，是皱出来的，不是老出来的。那道纹她按过，按不平。再画喉头——那儿陷下去一道浅沟，半夏留下的，还没长平。
她画到这儿，停了一下。
"怎么了。"
"这道沟，"她说，"我看着它，就想起那天。"
"那就画进去。"
"画进去不好看。"
"我本来也不好看。"他说，"画吧。留着。"
她画了。那道浅沟落在纸上，很轻，像一笔没干透的墨。
最后是眼睛。
她画他的眼睛，画了很久，手又抖起来。他托住她的肘。
"我看着你。"他说，"你画。"
——她抬头。他的眼睛就在那儿，黑的，亮的，看着她一个人。
她低下头，一笔落下。
画完了。
两人都不说话，先看对方，再低头看画。
画上两个人，有脸了。
她的脸是他的笔，他的脸是她的笔。
"这张画，"她慢慢地说，"谁也不能一个人画完。"
六、一线朱
印还缺一线。
"苏清之印"，"清"字末笔，少了一丝朱。
她从小瓷盒里挑出一点印泥。不是涂，是按——指尖蘸了，一点一点按在那一线上，红从纸纹里渗出来，跟旁边的红接上了。
接上的地方比旧的亮。
"看得见。"他说。
"过几年就一样了。"她说，"红也会老。"
印全了。四个字，一方印，两半合璧。
纸还是两半。中间一道缝，细得像一根头发。
"这道缝，"他说，"补不补。"
"不补。"她说。
"为什么。"
"撕的人，"她说，"也在画里。"
他没有再问。他伸手，把镇纸从中间挪开，压在纸角上。
七、落定
傍晚，老书吏从外头回来，脸色不太对。
"大人。"
"说。"
"内廷司回文了。"老书吏从袖子里抽出一张纸，"崔元——本年正月，病故。"
"正月。"他说。
"正月。"老书吏说，"死在城外一座庙里。庙里的和尚说，他住了一个月，天天在院里坐着，不说话。"
"病故。"他把这两个字念了一遍，"什么病。"
"文书上没写。"
"霍少监是去年七月病故。"他说，"他是正月病故。同一个人写的字。"
"大人……"
"他教过我一句话。"他把纸折起来，"借死人的手最干净。死人不会开口。"
"现在有人借他的手。"她说。
"嗯。"他把纸递给老书吏，"烧了。"
老书吏退出去，又回头："邵少监升了半级，调去管皇陵的祭器，二月里就动身了。"
"升了半级。离京三百里。"
"走之前，他来说了一句话。"老书吏说，"他说，那本底册，我递上去了。递到第几层，他没说。"
院里静下来。
"宫里呢。"她问。
"宫里今年没有办春宴。"
——就这一句。没有人接。
过了一会儿，她弯腰，把笔一支一支收进水盂里洗。
"不问了？"他问。
"不问了。"她说，"我们画画。"
八、收
天快黑的时候，画挂起来了。
挂在长案后头那面墙上。钉子是他钉的，钉了两回，第一回偏了半寸，拔出来重钉。
画挂上去，一树杏花，两个人。
下头空着一大块纸。
"落个款。"他说。
他提笔，她按住他的手。
"别写名字。"
"那写什么。"
她想了一会儿。
"写日子。"
于是右下角只落了六个字：又一年三月，补。
他退后两步，看。
"少了点什么。"
"少了什么。"
"少了这幅画叫什么。"
她站在他旁边，也退后两步。两个人并排站着，看那幅画。画上的杏花是淡墨的，人是丹青的。墨在底下托着，颜色在上头活着。
"墨色映丹青。"她说。
"什么。"
"画的名字。"她说，"墨是你。丹青是我。"
"墨色映着丹青，"她说，"才像个人。"
过了一会儿，他伸手把她往自己这边带了带。她的左肩还抬不起来，就把右肩靠过去。
风从院墙外进来，杏花落了几片，有一片落在画上，正落在画里那人的肩上。
她伸手要拂。
他按住她的手。
"别拂。"
"落了。"
"落了就落了。"他说，"明年还开。"
——两张凳子还摆在那儿，一高一低。日头落尽了，屋里没有点灯，画上那两个人的脸，在暗里也看得见。
（全书完）
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